É o que deseja sinceramente Kali a todos os ilustres visitantes que por aqui passaram em 2002, e aos quais espero continuar oferecendo motivos para aqui continuarem vindo em 2003.
Presentes. Isso é o vocês foram para mim, em todos os sentido, e pretendo que continuem sendo. Saudações calorosas, kálidas.

Malo (França)

Hahahahahaha. Esse é também de autor desconhecido.

A partir de hoje, vou colocar mais imagens em meus meus posts. Não sei se por falta de tempo ou por inveja de blogues como os da Alessandra, da Silêncio, da Paula, Your Soul (onde elas conseguem imagens tão fantásticas?) E vou começar a publicar uns cartuns que peguei na grande rede (sempre que puder vou indicar o autor, óbvio - o autor desse aí, por exemplo, é anônimo). Isso aí. E não demora vou publicar de uma pancada só, muita coisa do Lassalvy. Crianças, já pra cama!

Ontem, dia de Natal fui à delegacia prestar queixa. O carro de minha irmã foi arrombado. Na delegacia, observava o ambiente. As pessoas algemadas, suas fisionomias, o policial com arma na cintura, os advogados. No momento em que o escrivão fazia a ocorrência, um senhor de pobreza aparente chega e pergunta se poderia entregar algo para seu filho preso. "Visitas só amanhã", disse o escrivão. "Eu sei", respondeu o homem. "Eu apenas gostaria de saber se era possível vocês entregarem um negócio para meu filho. Um cartão de Natal". "Perfeitamente. Pode deixar aí que entregamos", disse o escrivão.

Então o homem deixou algo bem diferente daquilo que entendemos ser um cartão de Natal: uma folha de caderno manuscrita, sem envelope, sem nada.

Meus olhos não derramaram nenhuma lágrima por aquela cena. Mas minha alma se comoveu. Profundamente.

Gosto de observar as coisas à minha volta porque, como numa carta que vira cartão de Natal pelas mãos de um pobre pai que ama seu filho, a vida não está nas linhas, mas nas entrelinhas.

Vejam esse comovente, terno e penetrante post com que Deisy brindou seus visitantes na sexta-feira, dia 20 de dezembro.

A gente pensa que com o passar dos anos vai se aprendendo todos os tipos de desilusoes. Que o coracao cresce, amadurece e consegue suportar as dores com mais serenidade por "tempo de uso" ou talvez de "abuso". Nada. Cada vez aparece uma dor diferente para te cortar em outra direcao. Ja senti a dor do desamor e jamais imaginei que ela reviveria em mim, e com outra intensidade, e com outra profundidade e de outra escala. Eu ja nem sei se digo coracao quebrado ou vida quebrada, sendo que um eh consequencia do outro, nao destinguo qual aconteceu primeiro. E para terminar minha propria conclusao do sentimento que me invade eu afirmo "nao sei qual eh a dor maior, a de amar sem ser amada, ou a de ser amada sem amar". Sinceramente, em minha alma, a segunda demora muito mais para cicatrizar

Tocante, não? Claro que é. E tanto me tocou que consegui fazer esse comentário:

O Amor de Deisy

Tanto amava
Que achava
que teria menos amor
quanto mais
o tempo passava.

E tanto amava
que mais e mais
ele aumentava.

E era tanto o seu amor
Que a cada dor
Não conseguia mais saber
Se foi seu coração que se partira
Ou se foi sua vida que se quebrou.

E tanto, tanto, era seu amor
Que pensava não ser sido amor
O, de todos, o maior que dedicou:
O amor de não ter iludido
e não ter para sempre perdido
Quem por ela se perdeu de amor.

Maybe I didn't treat you
Quite as good as I should have
Maybe I didn't love you
Quite as often as I could have

O poema-canção Insensatez, de Vinícius e Tom Jobim, vocês conhecem. A mente falando ao coração.

Insensatez
Tom Jobim & Vinícius de Moraes - 1961

A insensatez que você fez
Coração mais sem cuidado
Fez chorar de dor, o seu amor,
Um amor tão delicado

Ah, porque você foi fraco assim,
Assim tão desalmado
Ah, meu coração,
Quem nunca amou,
Não merece ser amado

Vai meu coração,
Ouve a razão, use só sinceridade
Quem semeia vento,
Diz a razão,
Colhe sempre tempestade

Vai meu coração, pede perdão,
Perdão apaixonado
Vai, porque quem não pede perdão,
Não é nunca perdoado
Vai, porque quem não pede perdão
Não é nunca perdoado.

Apesar de o poema ter sido feito por dois grandes marmanjos, sempre o leio como se fosse o lamento de uma mulher ressentida por ter maltratado o coração de um homem, e culpando seu próprio coração por isso. Por dois motivos eu o interpreto assim. Primeiro, por não ser comum ao homem se lamentar por não corresponder ao amor de uma mulher. E em segundo, exatamente o contrário: por ser muito comum à mulher se ressentir por não ter amado quem a amou. É o que penso (no próximo post dou provas disso). Então preparei a resposta do coração que as mulheres trazem no peito, talvez mais sensato do que elas próprias imaginam. Espero que gostem. Vai em vermelho, cor da paixão.

Sensatez

Ah, minha dona amargurada,
Perdão por não ter amado,
Mas não pude iludir quem por ti
De amor se perdeu sem ser amado.
Se fiz chorar de dor o teu amor,
Foi para não ver sofrer de dor
Os olhos de uma face enamorada
E ver correr sobre teus seios de escultor
Lágrimas de dor desventuradas.

Perdão apaixonado eu peço,
Minha dona apaixonada,
Mas peço também que não mais me entregue
A uma paixão desenfreada,
Para que eu possa bater sereno em teu peito,
Para que eu não venha colher a tempestade
Da brisa leve de uma ilusão semeada.

E, se quem não pede perdão
Nunca será perdoado,
Quem também não ouve seu coração
Nunca de verdade terá amado.

Quando a poesia fez folia em minha vida...
(Peninha)

O poema que a Alessandra pediu que eu postasse aqui e que ela já me deu a honra de vê-lo publicado em seu site maravilhoso, o Pensieri (que imagens maravilhosas!) foi o que eu fiz pra ela quando me deparei com esse seu comentário no blogue Íntimo, da Silêncio:

ai Kali, ai Terry, ai Sis
O que eu faço com vocês? Vou colocar todos na gaveta e etiquetar "doçura".
Lindos. Adoro vocês

Aí então escrevi isso (modifiquei um pouquinho só pra dar um ar ainda mais descontraído:

CHAVE MIXA

Trancou três
numa gaveta
e rotulou:
"doçura".

Ao passar a chave,
se deteve, não conseguiu.
Empacou
Em sua própria candura.

Ontem à noite fui cortar o cabelo. O cabeleireiro, indicado por um amigo meu, atende num bairro longe de casa. Sabe aquele bairro “de casas simples, com cadeiras na calçada”, em que a vida flui de maneira mais autêntica, mais calorosa e mais humana? Pois é. Foi lá que eu fui.
Eu me atrasei com o engarrafamento no centro e, quando cheguei, o cabeleireiro Valdo (o nome - e só o nome - é fictício nessa história) não estava. Eu marquei às 19:30 e já eram 20:00. O pessoal da casa informou que ele tinha ido nas proximidades participar de uma novena (não falei que ali a vida flui de forma prosaica?) e não demorava.
A casa onde o cabeleireiro mora e trabalha fica numa ladeira. Sentei-me na calçada e fiquei observando o lugar. Na casa em frente, preparativos para um churrasco que a proximidade do Natal motivava. Da janela, a moradora convidava a vizinha da casa em frente e em cuja calçada eu aguardava o retorno do Valdo. Subindo a ladeira, duas garotas animadas conversando em alto e bom tom, provavelmente vindo de uma academia nas proximidades, pois suas roupas de malha indicavam isso. Entraram na casa onde seria feito o churrasco. Entraram e logo depois saíram, descendo a ladeira, conversando no mesmo tom esbaforido com que subiram. A vida fluía, subindo e descendo a ladeira. Sentado na calçada, assistia a tudo, não dizia nada, como aquela capa do Roberto, pendurada.
Estava extasiado, não apenas pelo bucolismo das cenas que se desenrolavam diante de mim, mas principalmente por ter recebido à tarde um e-mail de frases belas, cheio de elogios à minha pessoa, apenas porque eu deixei um pequeno poema num blogue repleto de poesia. No e-mail, a dona do blogue dizia, entre tantos elogios, que eu fazia poemas com as coisas mais banais. Fiquei pensando nisso. Maravilhoso o e-mail. Impagável. Mas acho que se alguém extrai poesia de alguma coisa é porque ela já está lá, latente, pulsando, pronta, só esperando que alguém a cutuque, a assanhe, para que ela possa explodir em forma de versos. Assim:

POESIA LATENTE

Uma simples flor
Esconde a vida em furor.
É só mexer.

Num simples sorriso,
Puro fogo escondido.
É só acender.

Mas não ficou nisso. Hoje entro novamente no Íntimo e leio esse post tocante e impagável:

Vou levando..

Meus olhos marejados, cansados de conhecer a dor. Amadureci precocemente, imposição da vida.
Estive lendo a antologia dos Beatles. Na primeira página do livro, Lenon dizia que seus recalques fizeram dele o artista que o mundo consagrou. Fiquei pensando no assunto... na minha busca insana pela "normalidade".
Talvez os meus recalques sejam a melhor parte de mim. Minha percepção distorcida da vida, minha familiaridade com o sofrimento, meus fracassos. Talvez seja meu único referencial. Reconheço o sofrimento a quilômetros de distância...num olhar perdido, num gesto angustiado, num suspirar qualquer. Sou assim, permeada de feridas por todos os cantos. Todos os meus poros gritam de dor, de lamento. Fazem um coro sentido, sinfonia de martírios em mim. O convívio com o sofrimento tem suas vantagens. Valorizo cada segundo de alegria que a vida me concede. Rio das piadas, cantarolo pelos cantos. Quando posso, sim, sou feliz.

Bem, não deu para não fazer poesia, já que era poesia pura que eu via.

DISTORÇÃO
(para Silêncio)
Kali

Sua percepção distorcida da vida
Fazia os insensíveis
Darem-na como morta;

Os vampirescos,
Verem em seu corpo inteiro
apenas a veia aorta;

A si mesma,
o caminhar certo
nas estradas tortas.

Legal, não?

Eu entro no Íntimo, da Silêncio (essa vírgula aí pode até ser retirada, tal é a força íntima com que ela escreve), e me deparo com esse maravilhoso poema (post 12 de dezembro, quinta-feira, 20:04h):

IMAGEM PERDIDA
Kali

Desejava seu ventre corrompido pelo gozo
Seus corpos nesse sexo tão exposto.
Amá-lo até o fim de sua vida
Suas bocas para sempre em clausura.
Sua única saída.

E tanto desejou que
a imagem então se aproximou
E, num ímpeto, ao encontro dela se arremessou.

Nem os estilhaços do espelho,
Nem o sangue em vermelho
Lhe fez compreender
Que foi tanto o amor que se verteu
Que nela já não estava mais seu eu
Que aquele corpo no espelho era mesmo o seu
Não o corpo ao encontro do qual se arremeteu
Não o corpo do desejo que a ensandeceu

E o que restou além dos estilhaços
Foi uma lágrima em meio ao sangue
chorando a imagem que se perdeu.

No blogue da Rina, uma simpática pergunta: "O que você vai me dar de natal?".

Uma poesia, Rina. Uma poesia.

PARA RINA

Te darei de Natal
Uma poesia.
Não é nada, não é nada,
É o que eu puder escrever,
É o que sai de minhas entranhas,
É o que puder meu ser.

Rina, minha cara,
Te darei de Natal uma poesia.
Não é nada, não é nada,
Mas é a minha cara
E me é muito cara.
Custa-me um brilho,
O brilho cintilante
Dos olhos da sua cara.

Com carinho. From Kali

Quando você realmente sofre uma grande decepção, vai ao chão, se prosta, talvez essa frase kálida possa te ajudar:

"A vantagem da queda é que ela te permite ver o quanto é sólido o chão que te sustenta." kali

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