Ah, Serginho... por kali

Esse coração sofrido
Calar-se assim no teu peito
Impassível, abatido,
Levar ao chão um guerreiro,
Assim desse jeito.

Vai, Serginho,
Mas diz pra Caymmi
Que se é doce morrer no mar,
Nas ondas verdes do mar,
Mais doce é morrer na grama,
Lençol verde e macio,
Do berço esplêndido da fama.
Longe do colo de Iemanjá,
Mas perto dos olhos azoados
Da massa azulada que te ama

Mais doce é morrer na grama
Sob o brado forte da torcida
Que em teu nome implora
Que por tua vida clama
Ecoando num peito calado
Estendido sobre o gramado
Onde um coração parado
De cansaço não mais reclama.

Mais doce é morrer na grama
Emaranhado verde pisoteado,
Chutado, cuspido, rasgado,
Que aos corpos suados
Se faz de amparo da correria insana
E ao corpo tombado acolhe em deleite,
Se faz de leito, se faz de cama.

É doce morrer no mar
Mais doce é morrer na grama
Ter o corpo abraçado
Ter o rosto beijado
Por um campo verde que te ama.

Acontece que eu voltei a olhar para essa imagem aí embaixo e acabei fazendo outro poema sobre mulher e flor. Que coisa! Bem, de qualquer modo, é melhor do que fazer de homens e espinhos, né não? Claro que é. Mas antes dois links bem interessantes que recebi, um, de um site com coletânia/miscelânia de imagens e vídeos que só vendo; outro, destacado do mesmo site, de uma página com uma sucessão de imagens saindo uma da outra, show de bola.

Bem, aqui vai o poema. Espero que gostem. "Fi-lo" quase todo em outro engarrafamento que entrei ontem à tarde, continuei o poema à noite, mas o sono chegou antes que eu desse cabo dele (do poema, não do sono. Entendeu, né? Ah, bom). O acabamento eu dei agora há pouco.

imagem: Andrea´s Kim Anderson Gallery

A MULHER E AS FLORES por kali

A mulher, uma flor a mais,
Mas diferente das demais,
Que se alimentam da terra,
Alimenta-se ela
De uma fome de afeto
Que por dentro ela traz,
E no peito ela carrega.
Desejo de um afago
Pra ser saciado
No próprio peito em que se encerra.

A mulher, uma flor a mais,
Mas diferente das demais,
Que secam se arrancadas da terra,
Perde o viço a mulher fincada
No solo da indiferença
Onde seu riso se enterra.

A mulher, uma flor a mais,
Mas diferente das demais,
Que se prendem firmes ao chão
Ante os ventos da estação,
Prende a mulher seus finos pés,
Ante os sopros da paixão,
Num solo frágil, num solo etéreo,
No solo efêmero da ilusão.

PS: Respondi a todos os comentários do post anterior.

Um texto muito interessante aqui sobre falsos cognatos do Inglês e influências de línguas estrangeiras sobre o português. Muito bom. Aproveitem e assinem o boletim deles. É legal, é de graça e eu não estou ganhando nada com isso.

Acontece que hoje, quando eu ia para o serviço, fiquei preso num engarrafamento monstro (tipo quando Godzila invade a cidade, entendeu?). Tudo parado. Enchi os pulmões de ar (e de pó, que aqui é uma poluição dos infernos) e falei comigo mesmo: "Agora é que eu vou... fazer o post do Blog Kálido!" Peguei de uma caneta e o caderno que estava dentro do carro e comecei a escrever isso que você vai ler agora.

Liguei o som para ouvir umas músicas e viajei. Modo de dizer, claro, pois estava tudo parado. Eu no meio de um viaduto. À minha direita, lá embaixo, casas simples com cadeiras na calçada e na fachada escrita em cima que era um lar lá, lá, lá... e nos varais, roupas comuns dependuradas qual bandeiras agitadas, pareciam um estranho festival . . . festa de trapos coloridos, mostrando que nos bairros mal vestidos é sempre feriado nacional. E eu lá em cima do viaduto plagiando Chico Buarque e Orestes Barbosa...

Ainda à direita, bem acima de mim, das casas e do viaduto, um penhasco de granito iluminado por um sol fantástico. Puxa, eu sempre passava e dava uma olhada pra ele, e agora eu podia ficar admirando. Legal.

As pessoas passando a pé, saindo dos ônibus. Tudo parado.

Do lado esquerdo, um fusca com um coração vermelho pendurado no retrovisor interno. Ao longe, muitos montes, muitos. Espírito Santo, um mar de monte, um monte de mares. Acho legal essa frase. Mais à frente, um carro com um terço pendurado no retrovisor interno. Mais adiante, um carro com um negócio em cima. Ah, era um táxi :Þ.

Também à direita, o estádio onde já joguei bola (por que eu fui estudar, meu Deus?)

O Trânsito anda um pouco. Nova parada. Agora são imensos tanques de óleo que aparecem na janela á esquerda. Músicas de amor na rádio. Ligo para o serviço dizendo que vou me atrasar.

Eu conto os dias, contos as horas pra te ver,
eu não consigo te esquecer...

Já andei uns 600m. Mais um pouco e o post acaba. 50 minutos dentro do carro. Claro que estou atento a tudo enquanto escrevo. Tanto que mudo para a faixa da esquerda que andava mais rápido.

Agora fico sabendo o motivo daquela paradeira geral: greve de ônibus. Fico feliz. A classe trabalhadora está viva. Ainda há uma luz no fim do túnel.

Centenas de pessoas andando a pé. Homens e mulheres, gordos e magros, pretos e brancos, jovens e idosos, solteiros e casados. Pobres, todos eles

E crentes, ateus, fiéis, evangélicos, católicos e luteranos. Todos andando a pé, no sol. Por um instante tenho a impressão de que a classe operária é mais poderosa que Deus.

Depois do viaduto, ainda uma ponte. Uma hora e quinze minutos dentro do carro. Finalmente atravessei a ponte. 9:20h. Duas horas no carro. Na rádio,

Smile, though your heart is aching
Smile, even though it's breaking
When there are clouds in the sky
You'll get by...

E por aí vai.

Tenho um colega de serviço que é bem ferino e sempre vem com umas tiradas. Morro de rir (mas depois eu ressuscito, não se preocupem :Þ ). As de hoje:

"A mãe de Arnaldo Jabour falou que ele era genial e ele acreditou. Mesma coisa, a mãe do Faustão. Pra agradar, ela falou que ele era um menino gordinho engraçadinho e o idiota acreditou."

Hahahahahahaha (acho que agora não vai dar pra ressuscitar, não) hahahahahahahaha.

Recebi do Cat duas sugestões de acesso. Um sobre um vídeo da Boom Chicago de Amsterdam sobre as expectativas das eleições eletrônicas americanas. Muito engraçado. Outro, sobre um joguinho realmente viciante. Bem, eu gostei de ambos. Por isso que estou mostrando pra vcs. Penso que eu e meus leitores temos gostos parecidos... :)

E se não forem parecidos, que ao menso não sejam desaparecidos.

Acontece que já estou há alguns dias sem postar. E isso me inquieta, ao contrário do que parece. Fico imaginando meus distintos visitantes vindo aqui e dando com a porta na cara, com o mesmo post. É uma sensação desconfortável. Dá impressão que saí sem avisar.

Mas como a inspiração não vem no ritmo do sol, todo dia, aproveito pra falar de uma das mensagens e poemas ali do lado. É uma das que mais gosto, a 16ª. Tá reproduzida aí embaixo. Eu gosto porque coloca na ponta de um espinho a psicologia masculina em relação à mulher. Pelo menos foi o que tentei com o pequeno poema. Na minha cabeça, eu consegui. Mas, que eu saiba, só na minha cabeça.

O problema da poesia (ou seria solução?) é que ela adquire uma feição diferente em cada mente em que pousa. Borboleta danada essa tal de poesia, não?

Um poema a respeito de um sentimento enaltecido por uns, condenado por outros e sofrido por muitos. Espero que gostem, mas confesso que fiz rapidinho.

NEM ÓDIO, NEM AMOR por kali

Se entre si rangerem aos trancos
Os meus dentes francos
Ao verem a luz dos teus, rentes e brancos,

Se ao verem os teus olhos assim tão fulgentes,
Esses olhos meus em brilhos pungentes
Contra as pálpebras se apertarem
Num aperto demente

E se os lábios meus, num traço tangente,
Ao verem os teus em risos contentes
Um contra outro se morderem
Numa mordida latente,

Não será ódio, querida, creia,
Nem amor, querendo, descreia.
Será perda do que eu não tive,
Fuga tua de minha teia.

Será o mergulho no mar profundo
De um ser que bem que se quis assim tão fundo,
Ser fantástico que encantou,
Mas feito pesca, escapou.
Um peixe quase inteiro, um mulher meia.

Não será a onda, mas a areia,
Nem o mar por onde agora vagueias.
Será ciúmes, sereia.

Até que ficou lindim, não?

Acontece que eu recebi uma piadinha muito simplezinha, mas danada de engraçadinha. Gostei demais. Foi da Lika. Obrigado, Lika. Olha ela aqui (não a Lika, a piada :) :

A moça se preparou para ir a um baile na cidade do interior. Chegando lá, um rapaz suarento pede pra dançar com ela e, para não arrumar confusão, ela aceita. Mas o rapaz suava tanto que ela já não suportava mais! A moça foi se afastando, e disse:

-Você sua, hein!?

Ele puxou-a e respondeu:

-Tamém vô sê seu, princesa!

O novo poema que eu fiz tem também a ver com um diálogo entre um homem e uma mulher, mas é sobre beijos, não sobre suores. Antes, porém, queria mostrar pra vocês um site muito legal (mais uma vez, foi a Lika quem me mandou), que envia uma mensagem com 50 letras (sem maiúsculas e caracteres especiais). Clique aqui para ver uma que estou mandando pra você que entrou no blog. Você também pode fazer uma e enviar para quem quiser. O formato para a mensagem é assim:

http://www.zefrank.com/letterproject/note/index.html?message=minha+mensagem

ou então vá na página principal e escreva sua mensagem direto no site e envie pra quem quiser.

Agora, o pequeno poema. Espero que gostem (por favor :Þ ).

imagem: Andrea´s Kim Anderson Gallery

DIÁLOGO DO BEIJO por kali

- Dá-me um beijo?

- Dou-te sim, mas me digas:
  Por que pedes tantos de mim?
  o que farás com um beijo,
  mero estalar de lábios,
  coisa tão banal assim?

- Não me dês, então, teus beijos!
  Se queres saber o que faço com eles,
  É porque não sabes o que eles fazem por mim.

É isso. Estaladim, mas bonitim, não?

Acontece que, inspirado nessa imagem aí abaixo, fiz o poema mais abaixo. Uma pequena homenagem às mulheres. Espero que elas gostem :)

imagem: Andrea´s Kim Anderson Gallery

A MULHER E AS FLORES por Kali

A mulher, uma flor a mais.
Entre si tão iguais,
A beleza, a aura alegre, o perfume que sai...
Se em meio às flores ela me chama,
Meus olhos se perdem em flores tantas,
A mente falha e a voz exclama:
"Meu Deus! Onde estás?"

A mulher, uma flor a mais
E como as demais,
Carece de carinho, de cuidados,
Sem o quê, sem os quais
Se ressente, se desfaz
Débil e sutilmente,
Na cadência cadente
De uma folha, de uma pétala que cai.

A Mulher, uma flor a mais,
Mas diferente das demais,
A gota d'água que dela cai
Não é o orvalho que da noite ela extrai,
Mas o extrato de uma noite
Que por dentro dela vai.

Para você saber quando foi feita a última atualização do site ou blog que você está visitando, basta digitar na barra de endereços do seu navegador este comando:

javascript:document.write(document.lastModified)

Claro que os blogs e sites normalmente trazem a data da atualização, mas isso nem sempre acontece e às vezes ele é alterado em data diferente do que é apresentada. Além disso, o comando fornece até a hora em que ocorreu a atualização. Não sei exatamente qual a importância dessa dica, mas achei interessante e penso que pode ser usada em sites onde o leitor precisa saber da data de publicação para ver se o assunto está como prazo de validade vencido ou não.

Peguei essa dica na coluna de Luiz Gravatá, no caderno InformáticaEtc, do jornal O Globo, ok, crianças?

...Majid Majidi é o mesmo autor daquele outro poema visual, Filhos do Paraíso, sobre o menino que perde o sapato. Traz para corações endurecidos por filmografias de ação a ventura de saborear a simplicidade. Seus atores são tão naturais que comovem. O ritmo de seus filmes se aparenta com aqueles poemas em prosa que o Ocidente estranha mas aprende a amar. Imperdível.

Assisti. Em casa. DVD. Legal. Vale como prova do crime que esse negro cometeu contra jogadores, times e torcidas mundo afora, por terem ousado desafiar o seu reinado.

Genial, Pelé. Realmente, um fenômeno.

Me pergunto de onde teria ele teria extraído tanta força interior para se tornar o maior atleta do século, o maior jogador de futebol de todos os tempos? De onde veio tanta obsessão pelo futebol? Quem há de saber? Mas acho que um momento marcante na vida de Pelé contribuiu bastante para isso: ver seu pai chorando ao lado do rádio após a final da Copa do Mundo de 1950, quando o Brasil perdia o título para o Uruguai em pleno Maracanã. Ele estava com 9 anos e, segundo ele mesmo, teria dito: "Pai, não chora não que um dia eu vou ganhar uma copa do mundo para o Brasil." Sei lá, eu acredito nessas coisas de força de um sentimento, e acho que essa força é tanto mais forte quando os sentimentos vêm de pessoas simples e humildes, como era Pelé naquela idade, naquela casa, naquela cidade de Três Corações.

Seção descontração. Um recado para as garotas: um homem pode se obcecar mais por uma bola do que por uma mulher. "Se preocupa não, Kali! Pra isso a gente já vem com duas no peito!"

Acho que dá pra sair um poema pra Pelé. Um pouco diferente, com carga sociológica. Um menino conversando com Pelé.

FILME DE PELÉ por kali

Você não tinha nada, né, Pelé?
Nada, nada. Eu sei.
Também, nunca te deram nada mesmo, não é?
Aí, pra não dizer que não te davam nada,
te deram um bola, não foi?
Foi, sim, pensa que eu não sei?
Uma bola...

E ainda quiseram tirá-la de você,
Não foi?
E você não deixava, não é?
De jeito nenhum.
E olha que tentaram, hein!
Até botinadas te davam.
Eu vi.
Te derrubavam, não derrubavam? Direto!
Eu sei disso, Pelé. Eu vi.
Mas não conseguiram, né, Pelé?

Eu também não entregava, não!
Você só tinha aquela bola
e ainda queriam tirar de você!
Filas da puta!
Se fuderam!